Vivo entre muchos libros y extraigo una gran parte de mis ganas de vivir del hecho de que aún leeré la mayoría de ellos. (Elias Canetti)

miércoles, 2 de abril de 2025

VIAJES, CIUDADES Y ESCENARIOS DE CINE

Todos los libros un libro continúa, con los ecos de la ceremonia de los Oscar resonando aún en nuestros oídos un mes después de su celebración, la inagotable y muy plural y variada serie centrada en el mundo del cine. En las primeras entregas del ciclo ofrecí aquí mis reseñas de algunas grandes obras literarias que habían sido objeto de transposición a la gran pantalla, como era el caso de Dublineses, de James Joyce, la colección de relatos del irlandés cuyo último cuento, el formidable Los muertos, plasmó John Huston en una película magistral con el mismo título; de El corazón de las tinieblas, el clásico de Joseph Conrad que dio lugar a la desbordante Apocalypse now, de Francis Ford Coppola; y de las dos novelas de Walter Tevis, El buscavidas y El color del dinero, llevadas al cine por Robert Rossen y Martin Scorsese en sendos filmes que mantienen el título de las respectivas obras en las que se basaron. 

Esta tarde -y la del miércoles próximo, en que despedimos el programa por este trimestre- la conexión entre cine y literatura será tangencial, por no decir, siendo estricto, inexistente. Y es que, en puridad, no puede hablarse de literatura para referirse a ninguna de las cinco obras que quiero presentar en estas dos emisiones, todas ellas, eso sí, muy directamente vinculadas al universo del séptimo arte. Y es que en las emisiones de estas dos semanas nos vamos a acercar al cine a partir de unas dimensiones de las películas que no tienen que ver con su supuesta base literaria. La decena y media de títulos -originales, excelentes, muy sugestivos y de lectura apasionante- que ahora os propongo giran sobre los viajes, las ciudades, los escenarios, la música, la poesía… de cine. Libros, pues, que exploran, con un enfoque no muy común ni previsible, esas vertientes de las obras cinematográficas, que podríamos considerar laterales, secundarias, menores incluso, pero que, sin embargo, contribuyen de manera significativa al valor, la belleza, la repercusión y el éxito de las películas, al margen de dejar en los espectadores un rastro inconsciente, quizá no tan significativo en apariencia como su temática, sus líneas argumentales, sus personajes o los actores y actrices que los interpretan, pero que permanece de un modo subliminal en la memoria colectiva de quienes han disfrutado las películas subyugados por sus tramas, fascinados por la irradiación que emana de sus protagonistas, deslumbrados por sus alardes técnicos o interesados en los asuntos que proponen sus guionistas. De algunos de estos títulos ya os había hablado en Todos los libros un libro en programas que en algunos casos no llegaron a salir al aire o lo hicieron en formatos del espacio de mucha menor duración y no emitidos a través del actual canal de YouTube que, desde hace casi un lustro y en paralelo a las emisiones radiofónicas, acoge mis comentarios librescos. 

Vayamos, pues, con el primero de esos frentes que podríamos calificar de “inusuales”, el relativo a los “viajes de cine”. Este es, precisamente, el título de mi propuesta inicial, Viajes de cine. Su autor es el catalán Sergi Ramis, periodista y viajero impenitente, autor de muchos libros de viajes (os recomiendo, en particular, el magnífico Mercados africanos, un recorrido por los abigarrados y deslumbrantes mercados populares del África negra, que publicó la editorial Altaïr, en una edición ilustrada con bellísimas y evocadoras fotografías; también, desarrollando la misma idea, es autor junto a Jordi Llorens, de Mercados del mundo, editado por Angle, con fecundas calas fotográficas en zocos, bazares, rastros, ferias, tiendas y comercios callejeros de Cabo Verde, Malí, Bangkok, Etiopía, Uganda, Marruecos, Yemen, Laos, Vietnam, Filipinas, Samoa y Papua-Nueva Guinea, entre otros exóticos destinos). Este Viajes de cine salió al mercado por iniciativa de Raima Ediciones en el ya muy remoto 2011. 

El libro se nos ofrece con un significativo subtítulo, La vuelta al mundo en casi 80 películas, que nos permite conocer, ya desde su portada, el propósito, el plan y hasta, si se me apura, el esquema mismo de la obra. En él, como queda patente en esa frase inicial, se conjugan dos mundos, ambos muy queridos para el autor, el de los viajes y el cinematográfico, aunque si bien es cierto que de un modo desequilibrado y desigual. Este no es un libro de cine, dice Ramis en el prólogo, si se había hecho a esa idea, intente recordar rápidamente dónde guardó el recibo de compra y vaya a que le devuelvan el dinero. Este es un libro sobre viajar y comprender el mundo sentado frente a una pantalla. En ese sentido, soy un auténtico intruso (…) Este es el libro de un viajero, pero de un viajero aficionado al cine. El objetivo de Viajes de cine, pues, es aportar una muestra de películas, casi todas excelentes, algunas obras maestras y muy pocas solo recomendables por ver la zona en la que se desarrolla la acción, como señala el propio autor, que retratan con fidelidad un territorio o la idiosincrasia de la gente que lo habita. Es por ello por lo que todos los filmes escogidos han sido rodados en los lugares auténticos, desechando el escritor películas cuyo marco es Marruecos o el Tibet o Perú, pero que fueron filmadas en otros entornos o, más frecuentemente, en escenarios simulados en estudio. 

Y así, estructurado en cinco grandes bloques de desigual extensión y que se centran en los cinco continentes, el libro recorre decenas de lugares del mundo a través de su aparición, episódica y circunstancial o protagonista y principal en otras tantas películas. La nebulosa Galicia de El bosque animado, la tópicamente verde Irlanda de El hombre tranquilo, la plácida Toscana de Habitación con vistas o el luminoso Dodecaneso griego de Mediterráneo son algunos de los bellísimos emplazamientos europeos que conocemos merced a su reflejo en los fotogramas de esas películas memorables. La Turquía asiática de Yol, la ancestral China de Sorgo rojo, la heladora Siberia de Dersu Uzala, el colorista Rajastán de La tumba india o El tigre de Esnapur, o el Japón legendario y onírico de Ran aparecen al recorrer el continente asiático. Si nos adentramos en Oceanía, podremos visitar la inmensa Australia de Las aventuras de Priscilla, reina del desierto, las exuberantes Islas Fiyi de Náufrago o las Salomón de La delgada línea roja. En África, tan a menudo inmortalizada en el cine, comparecen las ilimitadas extensiones de Kenia de Memorias de África, el Marruecos abigarrado de El hombre que sabía demasiado, la aventurera Tanzania de Hatari o Mogambo o la salvaje Ruanda de Gorilas en la niebla. Por fin, América está profusamente representada con lugares y películas como la Cuba revolucionaria de Guantanamera, el Brasil más tropical de La selva esmeralda, el desértico México de El tesoro de Sierra Madre, las praderas interminables de California, Arizona y Utah reflejadas en La diligencia, o la húmeda Argentina de ríos y selvas que vemos en La misión

En cada uno de los capítulos del libro se sigue un esquema idéntico: una ficha técnica de la película, un breve comentario sobre su argumento, los actores y, sobre todo, los lugares reflejados en la cinta, y una última y muy reducida sección con menciones a la ciudad o el país analizado, pero a través de su presencia más allá de las pantallas: por ejemplo, Bután o Nápoles o Iquitos... fuera del cine. Asimismo, cada capítulo se cierra con un Para ir en el que se ofrecen sugerencias acerca del desplazamiento o la intendencia de los viajes al lugar mostrado en la película. Y todo ello aderezado con el estilo desenfadado y el humor socarrón, irreverente, algo cínico y siempre incorrecto políticamente de su autor. 

No quiero dejar pasar la ocasión de comentar, al hablar de este Viajes de cine, que el libro se enmarca en una colección de la editorial Raima que con el título de CineXCine pretende proyectar en palabras los grandes conceptos y los pequeños detalles que interesan al género cinematográfico, reordenándolos y desvelando nuevos puntos de vista. No es una colección dirigida sólo a aficionados, amantes o especialistas del cine, sino que son libros para todos aquellos que, en un fotograma u otro, han identificado lo que les contaba una película con una realidad cercana, como de modo algo críptico resalta la editorial. En ese sentido no específico y sí multidisciplinar, podréis encontrar en la colección, libros como Psicópatas de serie, de título suficientemente explícito de su curioso contenido. Y también Malas pero divertidas, en el que se repasan algunas de las peores o más estrambóticas o desconocidas o insólitas o inconcebibles producciones con un enfoque humorístico. 

Y los impresionantes paisajes que hemos visitado en los viajes cinematográficos a los que nos ha invitado Sergi Ramis nos llevan a otros lugares con una presencia destacada en las películas, las ciudades. Y ese apasionante recorrido urbano lo haremos a través de dos libros, de títulos casi idénticos, que conjugan el enfoque cinéfilo con el viajero, explorando la relación entre el cine y las ciudades, tanto en su consideración general y más abstracta -el núcleo urbano como escenario principal de los filmes- como en su aspecto más concreto y singular, centrado en la aparición -en muchas ocasiones recurrente- de las principales capitales del mundo en infinidad de películas, en la destacada función que desempeñan en ellas sus calles, sus edificios emblemáticos, sus reconocibles espacios, sus casi legendarios territorios; y, también, en el importante papel que ha desempeñado el cine en la “construcción” de la imagen “mítica” de algunas ciudades -piénsese en París o Nueva York como ejemplos paradigmáticos-, de imposible identificación iconográfica sin la constante recreación que de ellas se ha hecho en los más de cien años de historia del séptimo arte. 

El primero de los libros comentado es Ciudades de cine, un voluminoso tratado -más de quinientas páginas de letra apretada organizadas en doble columna-, obra de una treintena de expertos coordinados por Francisco García Gómez y Gonzalo M. Pavés, presentado por Editorial Cátedra en 2014 en su siempre interesante colección Signo e Imagen. Tras un muy clarificador prólogo que firman los coordinadores, el resto de los responsables del libro estudian veintinueve ciudades de veinte países en los cinco continentes, a partir del “rastro” que han dejado en incontables películas. Así, podemos leer textos sobre -en el mismo orden alfabético en el que se presentan en el libro- Barcelona, Berlín, Bombay, Buenos Aires, El Cairo, Estambul, Hong Kong, La Habana, Las Vegas, Lisboa, Londres, Los Ángeles, Madrid, México D.F., Moscú, Nueva York, París, Pekín, Río de Janeiro, Roma, San Francisco, Sevilla, Shanghai, Sidney, Tánger, Tokio, Venecia, Viena y Washington D.C.; unos textos en los que, con abundancia de ejemplos, podemos “pasearnos” por la geografía física y sobre todo la simbólica de tan destacadas metrópolis. Los distintos “ensayos” estudian, como digo, los hitos fílmicos más sobresalientes que han contribuido a configurar la imagen de estas importantes poblaciones en el imaginario colectivo. 

El enfoque del libro es interdisciplinar, en correspondencia con la formación de sus diversos autores, recogiendo aportaciones muy variadas procedentes de la historia del arte, la arquitectura, el urbanismo, la estética, la sociología o la historia propiamente dicha. Con un sesgo forzosamente teñido de “occidentalismo”, la obra indaga de modo exhaustivo en las cinematografías europeas y americanas, principalmente, aunque hay también muestras de otros ámbitos, el oriental o, de manera más residual, el africano, con alguna significativa y apreciable aportación al universo del cine. Además de los capítulos dedicados a las diferentes capitales, el volumen se completa con secciones finales centradas en las ciudades de la antigüedad, los poblados fantasma en el western o las urbes imaginarias. Por último, el libro se cierra con una muy completa bibliografía que incluye más de quinientas referencias. 

Ciudades de cine parte del hecho incuestionable de que, a estas alturas del siglo, nadie llega inocente a una gran ciudad. Casi todos nosotros, incluso al pisar por primera vez sus calles, reconocemos en ellas algo familiar. Somos, con respecto a París o Nueva York, Londres o Estambul, Roma, Lisboa o Río de Janeiro, viejos conocidos, aunque nunca hayamos frecuentado sus espacios, porque “ya” conocemos las ciudades a partir de lo que hemos visto de ellas en el cine. En este sentido, y como resaltan los autores, hay, al menos, tres ciudades: la real que crece y se desarrolla gracias al esfuerzo de sus habitantes, la representada por los cineastas en sus obras y, por último, la percibida por el público como fusión de las anteriores, en la que ambas se complementan. En paralelo a esta triple realidad, la obra nace con otros tres objetivos: Analizar y reflexionar sobre los modos con los que se construye la identidad (principalmente urbanística y arquitectónica) de las ciudades, establecer la manera en la que el cine ha representado algunas de las ciudades del planeta, y descubrir distintas formas de pensarlas, y entender cómo el espectador lee la ciudad a través del cine, reinterpreta la imagen y construye su propio modelo urbano. 

Con esa triple pretensión, y recordando el hecho obvio de que el cine nació urbano (las primitivas escenas filmadas por los Lumière como prueba) y también el que en las películas coinciden fondo y forma, las acciones relatadas y el contexto, siendo éste muy a menudo la ciudad, en las documentadas investigaciones que el libro presenta se nos ofrecen las muy distintas manifestaciones de las ciudades en el cine, con una desbordante tipología de urbes analizadas: las ciudades protagonistas y las ciudades telón de fondo; las ciudades poseedoras de un “emblema”, como París o Las Vegas, Venecia o San Francisco, Barcelona o Pisa, fácilmente identificables por sus monumentos representativos; las ciudades que carecen de “hito” arquitectónico, pero que también distinguimos con facilidad, Madrid o Buenos Aires, Tokio o Viena, La Habana o San Petersburgo; las ciudades “desapercibidas”, como el Milán de las películas de Antonioni, apenas perceptible en sus escenarios alejados del icono bien conocido; las ciudades “transformadas” que el cine “transfigura” convirtiéndolas en espacios antitéticos a los de su realidad tangible; las muchas ciudades sin nombre, que aprovechan su anonimato para reforzar la intensidad de las tramas cinematográficas que en ellas transcurren; las ciudades travestidas o camufladas, urbes que acogen rodajes de películas que se desarrollan en otras diferentes, ciudades, pues, que en cierto sentido, actúan, interpretan un papel, como la Praga que “es” Berlín en La niña de tus ojos; las ciudades imaginarias, fruto “frankensteiniano” del montaje, entes autónomos que surgen de la mezcla de varias preexistentes, el caso de “nuestra” Calle Mayor, resultado de la “fusión” de Palencia, Logroño y Cuenca. 

 También hay un lugar en el libro para los habitantes de las ciudades, convertidas éstas -sobre todo en las películas corales- en organismos vivos, capaces de adoptar formas diversas, mientras la cámara sigue a los personajes por sus distintos recorridos. E igualmente comparecen los géneros cinematográficos, fuertemente anclados a distintas formas de concebir la realidad urbana: el policiaco, la ciencia ficción, las películas de acción, el musical, la comedia, el cine apocalíptico, el bélico; cada uno de ellos con sus particulares señas de identidad que se traducen en la diversa iconografía y la variada representación de las localidades que albergan sus argumentos. Y del mismo modo, se habla de las cinematografías vinculadas a una ciudad: el cine centroeuropeo de Viena, Praga o Berlín; el ruso de la revolución, con el protagonismo de los monumentos y las calles de Moscú o San Petersburgo; el italiano realista, con Milán o Roma o Nápoles presentes en la mirada de los directores; la nueva ola francesa, con su estilizada creación de una mitificada París. Y están también, para terminar, los directores "asociados" a una ciudad, con el Nueva York de Woody Allen como emblema, aunque a cualquiera le vienen a la cabeza, asimismo, el Madrid de Almodóvar o el Oporto de Manoel de Oliveira. 

El repaso a los espacios y la iconografía de estas ciudades es muy minucioso y detallado, siendo cada capital objeto de análisis desde casi todos los ángulos imaginables. Así, conocemos -siempre a partir de sus correlatos cinematográficos y por citar sólo algunos ejemplos- la Barcelona histórica y la fantástica, la “negra” y la marginal, la turística y la moderna y multicultural; recorremos, de la mano de la escritora Pilar Pedraza, el Berlín de las primeras décadas del siglo pasado y el de las guerras mundiales, también el de las ruinas de la posguerra y el del muro, el del nuevo cine alemán a partir de los años setenta y el “posmoderno”; y en el apartado de París también comparecen los momentos iniciales, a caballo de dos siglos, y los actuales, las recreaciones más “fantasiosas” de la ciudad y también el París más realista que permea numerosas películas desde los años veinte hasta el más reciente presente; y está el Tokio de los grandes cineastas clásicos nipones y el que se muestra en cintas contemporáneas como Lost in translation; completísimo es también el capítulo sobre Nueva York, en el que se dibujan, en apasionantes secciones, las muchas perspectivas de esa poliédrica megalópolis: las calles, los rincones míticos, la presencia étnica, los escenarios de la lucha de clases, el hampa y la corrupción, el skyline y el alma de la ciudad -New York state of mind-, también las distopías que la tienen como marco; o la Lisboa melancólica -a cidade que nunca existiu- con el fado y los tranvías, la Lisboa política, la del cine social, la del espionaje, la literaria y pessoana, la metacinematográfica; igualmente hay un breve capitulo para el México violento y extremo, para el buñuelesco, para el rural y el capitalino y cosmopolita; por último -detengo aquí la enumeración, por lo demás interminable- el experto José Luis Sánchez Noriega nos lleva por el Madrid histórico, el de la guerra y la resistencia, el del costumbrismo y el del desarrollo, el de la transición y el de la comedia madrileña, el de la marginalidad, las bandas, la delincuencia, y el de los conflictos sentimentales de la nueva burguesía. 

Pero, por encima de todo, más allá de la sociología o la historia, Ciudades de cine es un inconmensurable compendio de películas, cientos, miles de títulos que emergen entre sus páginas, proponiéndonos un doble viaje, el cinematográfico, que nos llevaría a descubrir, o en muchos casos volver a ver, las distintas cintas, y el real, que nos invita a frecuentar de nuevo -o en ocasiones por primera vez- algunas de estas ciudades revestidas ya, a causa de su recreación en tantos films, de una dimensión mítica. Como es claro, resulta imposible ofrecer aquí siquiera una mínima aproximación a ese copioso catálogo de películas, en el que cualquiera con un somero interés por el cine podrá encontrar a sus favoritas. Es una lástima, en este sentido, que lamentablemente el libro carezca de un índice que recogiera las películas mencionadas y que facilitara así la consulta específica de alguna de ellas de entre la multitud de títulos seleccionados. 
 
Un planteamiento similar, aunque bastante más limitado, es el que proponen Rafael Dalmau y Albert Galera en sus Ciudades del cine, un librito con pretensiones más modestas que presentó en 2007 la mencionada editorial catalana Raima Edicions. Se trata, en realidad, de una suerte de guía cinematográfica de viajes en la que, con la excusa de la “visita” a una ciudad -en total se incluye una quincena aproximada de ellas, las más previsibles-, se comentan algunas películas que las han reflejado en pantalla. De cada film se recoge una completa ficha técnica así como un sucinto comentario que aporta informaciones muy variadas, aspectos destacados de la cinta, resúmenes de su trama argumental, curiosidades del rodaje, apuntes sobre la trayectoria del director o los actores, y, claro está, menciones a los lugares que aparecen representados en su metraje, que se incorporan en una sección autónoma con las principales localizaciones en cada caso, de las que se dan también datos turísticos que faciliten su visita por un viajero interesado. 

Siguiendo con otro de los grandes temas “organizadores” de mi reseña -tras los viajes y las ciudades- quiero centrarme ahora en otro “espacio” muy significativo de las películas, en particular las de un género concreto, el cine negro. Escenarios del crimen es un espléndido volumen, presentado en gran formato, con sobrecubierta y encuadernación en cartoné, con una cuidada tipografía a varias tintas sobre un papel de calidad, conformando una edición repleta de formidables ilustraciones fotográficas que incluyen carteles de películas, fotogramas y localizaciones, que propone un muy sugestivo repaso de los espacios del crimen en el cine. El libro, que publicó la editorial Océano en un lejano 2004 -lo que lo hace prácticamente inencontrable fuera del mercado de segunda mano-, es obra de Nuria Vidal, reconocida crítica de cine y también escritora. Nacida en México en 1949, publica regularmente en diversas revistas especializadas, habiendo trabajado en distintos programas de televisión dedicados al cine. Igualmente ha participado con asiduidad en festivales de cine, como Sitges, San Sebastián, Turín, Pesaro, Gijón, Verona, Las Palmas, Oporto, y fue delegada en España de la Berlinale. Ha sido profesora de Crítica de Cine en la ESCAC, la Escuela de cine de Cataluña. Es, además, autora de más de veinte libros sobre el séptimo arte, razones todas más que convincentes para acercarse a este ambicioso y fascinante Escenarios del crimen en el que, como puede deducirse de su título, la autora repasa el inabarcable tema de los entornos cinematográficos del asesinato, la ingente y variada cantidad de “sitios” en los que tienen lugar los crímenes en las películas. 

Nuria Vidal comienza por delimitar conceptualmente el sentido de su trabajo. Analiza así la noción de “escenario”, los posibles lugares, los espacios físicos -que luego detallaremos- en los que se comete un crimen. Unos lugares que se rastrearán no en el mundo externo a las pantallas sino, como se ha dicho, entre el metraje de los filmes. En este sentido, su búsqueda se desarrollará principalmente, y así se mostrará en el texto, en películas del género negro, tan parecido a la vida real y fiel reflejo de ella, casi siempre, con su realismo y su contemporaneidad, pero habrá cabida también en el libro para otras cintas no estrictamente pertenecientes al género. 

Con respecto al vocablo “crimen”, que admite en su seno a cualquier delito grave, la autora parte de una posición de principio voluntariamente restrictiva, pues circunscribe su análisis exclusivamente a los asesinatos (una restricción relativa, pues en el cine negro, crimen y asesinato suelen ser términos coincidentes). Dentro de ellos establece también una elemental tipología de las razones que llevan a sus autores a perpetrar sus “fechorías”: se mata -escribe- por amor, por dinero o por poder. A esas tres yo añadiría dos más: por error y por estupidez. Y en todas estas causas indagará en su muy bien documentado ensayo, aunque muchos de los crímenes expuestos en estas páginas -avanza- responden única y exclusivamente a la necedad de quien los comete

Establecido, pues, el amplio universo potencial de sus pesquisas, Vidal se lanza a la investigación, buscando “un crimen en un escenario”, sin más límites teóricos que los ya expuestos y sin estrechos apriorismos ideológicos ni propósito alguno de presentar un panorama representativo o académicamente correcto en el que afloraran, fruto de la aplicación de un rígido corsé sistemático, todas las posibles manifestaciones del universo estudiado. Este libro se ha ido haciendo a sí mismo de una forma natural, señala en el prólogo; para añadir: estaba dispuesta a dejarlo crecer solo. Sin embargo, su enorme erudición y su evidente eclecticismo acabaron por conformar una muestra en efecto variada y significativa -yo diría que exhaustiva- de la temática planteada; una extensa y detallada selección en la que se presentan setenta y ocho películas, de las cuales, por razones obvias, dado el auge del cine negro en aquella filmografía, cuarenta y seis son norteamericanas. Hay, además, veintiséis europeas, con una especial presencia, trece títulos, del cine francés -con la notoria relevancia del “polar” entre sus preocupaciones estilísticas-, siete del Reino Unido y seis de España. Igualmente, se reseñan dos cintas de México, una peruana, una japonesa, una de Australia y otra de Nueva Zelanda. Esta diversidad, y un cierto equilibrio, se reflejan también en las épocas a las que se adscriben las películas escogidas, con veintiséis que podríamos situar en el cine clásico (el de la etapa que va de 1930 a 1950), veintinueve del “cine moderno” (de 1960 a 1980), y veintitrés contemporáneas, en una actualidad que, dada la fecha de presentación del libro, se detiene a principios del siglo. 

Las doscientas treinta páginas de Escenarios del crimen se dividen, tras un breve preámbulo introductorio, en siete capítulos centrados en otros tantos “espacios criminales” y que se organizan conforme a una estructura común. La casa, el trabajo, la ciudad, el pueblo, la naturaleza, el viaje y el pasado son los ejes en torno a los que se articula el estudio de la autora. Cada uno de esos frentes se abre con un breve comentario explicativo de la importancia y la significación del espacio elegido. A continuación, y divididas en secciones unidas por un hilo conductor más reducido dentro del criterio general, aparece un listado de películas relacionadas con dicho entorno, de cada una de las cuales se incluye una también sucinta monografía -apenas dos páginas por título- en la que, además de una completa ficha técnica y artística y una muy básica sinopsis argumental, se ofrece el análisis de cada film desde el punto de vista de su escenario, junto a citas, anécdotas, glosas a las fotografías que acompañan al texto, fragmentos de críticas o curiosidades varias. El libro se cierra con un índice de directores -que recoge ochenta y tres referencias-, otro de películas y una bien elegida bibliografía. 

Ante la obvia imposibilidad de dar cuenta, siquiera mínimamente, del inmenso caudal de jugosa información que puebla el libro, os dejo ahora una breve muestra de lo esencial de cada uno de sus capítulos mencionando algunas de las películas más relevantes que aparecen en ellos. Así, la sección dedicada a la casa, presentada como el espacio de la intimidad, se abre a cuatro apartados principales -las inmediaciones, la biblioteca, la cocina y el dormitorio- y uno final de menor extensión que trata de las “mansiones del crimen”. Entre sus páginas podemos encontrar títulos como El crepúsculo de los dioses, Medianoche en el jardín del bien y del mal, Arsénico por compasión, Instinto básico o Rebeca

El trabajo, que centra el segundo apartado del libro, es, para Nuria Vidal, la oportunidad del crimen, pues son muchas las horas que pasamos en él y por ello entre las paredes de los centros laborales surgen, con frecuencia, ocasiones propicias para el asesinato. En el capítulo recorremos despachos de detectives -cómo no-, agencias de seguros, escuelas, estudios fotográficos, inmobiliarias, casinos y, en general, todo tipo de oficinas siniestras. ¿Qué aficionado al cine no recuerda, en relación con estas tipologías, películas como El halcón maltés, Perdición, Las diabólicas, El fotógrafo del pánico, Vivamente el domingo, Casino o El sueño eterno

En el capítulo dedicado a la ciudad, cuya nota “espacial” distintiva es la que la conceptúa como el territorio de la soledad y el anonimato y, por tanto, de la impunidad, se ofrecen al lector tres subdivisiones: la calle, con títulos como Scarface, Al final de la escapada o Días contados; otros espacios urbanos, con el parque de atracciones de La Dama de Shanghai, el jardín de Blow-up o el almacén vacío de Reservoir dogs, como principales ejemplos; y una coda final, Ciudades peligrosas, que recoge cintas ambientadas en Tokio, Medellín, Roma o Nueva York como destacados escenarios metropolitanos teñidos por la claustrofobia y la violencia. 

El pueblo representa el aislamiento, las vastas extensiones deshabitadas y vacías, el cerrado y a menudo mezquino ambiente rural en el que las envidias, la inquina y la maldad primitiva, ancestral, desencadenan los crímenes. Ranchos, caminos, senderos, campos desiertos, toman el protagonismo en películas como A sangre fría, Malas tierras o Sangre fácil, u otras con escenarios pueblerinos amenazantes, vengativos, violentos, misteriosos, silenciosos, como ocurre con Twin Peaks, Fargo o Perros de paja. Vinculada a lo rural está la naturaleza, objeto de la quinta sección de la obra. El pico de una montaña, los rápidos de un río, la vasta extensión de las aguas de un lago, los rompientes de unas rocas, el silencio de una playa, la profundidad de un bosque, entrañan, a juicio de la autora, la dificultad, el acceso complicado, los inconvenientes para los desplazamientos, la lejanía, el abandono, la soledad, la falta de medios idóneos para llevar a cabo el crimen. En esos espacios hostiles se ambientan películas como El último refugio o El tesoro de Sierra Madre, Deliverance o La noche del cazador, Camino a la perdición o Bwana, Muerte entre las flores o Furtivos. El apartado se completa con una selección final de “paisajes letales”: desiertos, cataratas, precipicios, interminables superficies heladas o selvas con importante presencia en las pantallas. 

El viaje, un momento de cambio en el que el tiempo se suspende y que, por lo tanto, supone una situación inestable, provisional, que lleva consigo inseguridad, es otro territorio común para el asesinato cinematográfico. Carreteras, trenes, barcos u hoteles pueblan una división del libro en la que aparecen películas como Bonnie & Clyde, El cartero siempre llama dos veces, Thelma y Louise, Asesinato en el Orient Express, El amigo americano, El cabo del miedo, Calma total, Psicosis o El resplandor. Bajo la rúbrica Lugares exóticos el capítulo se cierra con la mención a films ambientados en espacios legendarios envueltos en misterio como Shangai, Casablanca, Martinica, Egipto o las Islas Reunión. 

Por último, el apartado final del libro recrea el pasado como espacio mental del crimen. La memoria imborrable de ciertos “hechos malvados”, pretéritos pero no olvidados, contamina el presente de los asesinos o de las víctimas inocentes que los han sobrevivido. Ello ocurre, entre otras, en Retorno al pasado, Vértigo, De repente, el último verano, Recuerda o Muerte de un ciclista

Y hablando de ciudades, de crímenes y de escenarios, todo ello comparece en mi última recomendación de esta tarde. Y es que esta dimensión espacial del asesinato, aunque circunscrita en este caso a una única ciudad, Los Ángeles, y referida a su vertiente real y no a la de la ficción cinematográfica -aunque, como se ha dicho, ambos enfoques presentan muchos puntos coincidentes-, constituye el núcleo central de otro espléndido y voluminoso libro, Dark City. The real Los Angeles Noir, que presentó en 2017 la prestigiosa editorial Taschen. Tras una enjundiosa introducción de Jim Heimann, editor ejecutivo de la división americana de la editorial, antropólogo cultural, historiador y ávido coleccionista, la deslumbrante obra recoge en sus 480 inolvidables páginas centenares de fotografías y recuerdos del submundo de la ciudad estadounidense entre la década de 1920 y finales de 1950, en una antología del lado más oscuro de una ciudad que ha sido tantas veces escenario principal de infinidad de novelas y películas del género negro. El libro, como tantos otros de la editorial alemana, es una maravilla en cuanto objeto. Encuadernado en tapa dura, con un formato muy amplio (25 x 27,8 cm.) que permite disfrutar con delectación de las formidables imágenes, presentado en un llamativo estuche e incluyendo entre sus páginas facsímiles de recortes de revistas de la época, archivos de museos, infinidad de fotografías de fuentes diversas -¡¡incluso de depósitos de cadáveres!!- y hasta unos impactos de bala troquelados que acentúan la sensación de realismo que se deduce de su contenido, la obra se presenta en edición plurilingüe, que, por desgracia, no incluye el castellano: alemán, francés e inglés. 

Los miles de imágenes que ofrece el libro nos muestran, en capítulos de títulos muy evocadores (En estas calles siniestras, Asesinato y caos, Tierra glamourosa, Locos, chiflados y salvación, Titulares del crimen, Crimen y corrupción), la dimensión más siniestra de una ciudad cuya historia de crimen y delincuencia podemos conocer en el interesante análisis de Heimann en su indispensable preámbulo al libro. En los días que se documentan en la obra, Los Ángeles era -en realidad siempre ha sido- dos ciudades distintas. Por un lado, estaba la gran urbe -creada de la nada en mitad del desierto y crecida de un modo acelerado y fulgurante-, el refulgente paraíso del sol y las playas, del permanente buen tiempo y las interminables hileras de naranjos, la esplendorosa ciudad del dinero y el éxito, de los casinos y la opulencia, de las mansiones y los clubes de moda, de los astros de Hollywood y los rodajes de películas. Pero tras esa imagen luminosa se escondía otra realidad más lóbrega en la que afloraban la depravación y el vicio, la prostitución, los juegos de azar y las drogas, las mafias, la delincuencia y los asesinatos, los cuerpos acribillados, el sensacionalismo de los noticieros, los periodistas a sueldo de los grupos criminales, los fotógrafos de prensa venales, los jueces comprados y las fuerzas policiales notoriamente corruptas. La magnífica obra que nos ofrece Taschen con su consabida pulcritud formal nos permite apreciar, con el rigor y la verosimilitud de una excelente crónica documental, las escenas del crimen, las morgues y los peligrosos barrios marginales en los que apenas nadie podía entrar, la suciedad y la mugre urbana, los cadáveres aparecidos entre escombros o a la puerta de un garito, el terror en las caras de las víctimas supervivientes, en un recorrido completísimo por la abyección y la miseria moral más descarnadas. 

Desde su nacimiento, Los Ángeles siempre arrastró una pésima reputación de ciudad infernal. A mediados del siglo XIX, escribe Heinmann, la ciudad estaba llena de asesinos, vigilantes, ladrones y prostitutas. Las calles eran caminos de baches por los que deambulaban los perros mil razas y en los que a cada poco aparecían animales muertos. Ya en esas fechas las crónicas periodísticas daban cuenta de diversos hechos espeluznantes sucedidos en sus calles, pobladas por una multitud abigarrada, una masa de aluvión que viajaba a California imantada por el brillo de las luces, en busca de dinero fácil, atraída, codiciosa, por la quimera del oro y el petróleo, por la rica fecundidad de los desbordantes recursos naturales. Desde muy pronto pueden datarse masacres de inmigrantes chinos, peleas cruentas, estafas, falsificaciones, fraudes, escándalos varios, negocios turbios, en un ambiente general que mezclaba la especulación, las fortunas rápidas, el crecimiento desmesurado y las posibilidades de lucro con los delitos, las extorsiones, los ajusticiamientos, los saqueos, los sobornos, los chantajes, las torturas, las ejecuciones sumarias, el envilecimiento y el vicio, la podredumbre y la sordidez. 

Dark City repasa en imágenes esas intensas décadas de la ciudad, tanto en su somero recorrido histórico -en el texto inicial de Jim Heinmann- como, sobre todo, en las muy reveladoras instantáneas que constituyen el elemento principal del libro. Y así, avanzando entre sus páginas, vemos esos tortuosos inicios, ya comentados, marcados por el conflicto derivado de la llegada masiva de gentes a la ciudad, la explosión demográfica, el auge inmobiliario. Más tarde, en los años veinte, las sangrientas consecuencias de la prohibición de la venta de bebidas alcohólicas: la profusión de bares, tabernas y tugurios clandestinos, los almacenes de elaboración de alcohol, las rutas de importación y distribución; también la proliferación de automóviles como consecuencia de la vasta extensión de su topografía inacabable, prácticamente ilimitada -800 kilómetros cuadrados, en su origen, cruzados por infinidad de carreteras, aprovechadas, por la distancia, por la lejanía, por la impunidad que proporcionan, como escenarios del crimen-; los nuevos espacios de entretenimiento y ocio: casas de apuestas y salas de juegos, hipódromos y canódromos, pistas de carreras y salones de boxeo, fuentes todos de delitos; la locura hollywoodiense, el reino del lujo y el glamour, la sofisticación de las estrellas, pero también las amoralidad desenfrenada, las orgías, los escándalos sexuales, y con ellos las cohortes de facinerosos, hampones y maleantes que sacaban tajada de los ignominiosos excesos de los lujuriosos actores, las insaciables divas y las celebridades degeneradas; y como reacción a tanta desmesura, la multiplicación de predicadores y evangelistas, reverendos, sermoneadores y propagandistas varios, con frecuencia tan deshonestos y licenciosos como aquellos a quienes pretendían denunciar, aunque aparecían a veces reformistas íntegros capaces de ayudar a la regeneración de la ciudad

Los años treinta son los de la expansión de la gran ciudad, convertida ya en el emblema del sueño californiano. Llegan gentes de todo tipo y condición: estrellas potenciales, víctimas de la Gran Depresión, vagabundos desplazados, buscadores de quimeras, un caldo de cultivo perfecto para el crecimiento de la criminalidad. Conjuras políticas, turbias tramas policiales, asesinatos racistas, encarnizadas luchas entre bandas de gánsteres locales y estatales, florecimiento del mercado negro en vísperas de la segunda guerra mundial acompañan el crecimiento de la ya entonces gran megaurbe. 

La presencia de soldados y marineros de permiso en los primeros años de la década de los cuarenta, con la contienda mundial en su apogeo, y la inmigración masiva, sobre todo mexicana, acrecientan las tensiones raciales, los enfrentamientos entre pandilleros, tribus urbanas y grupos de jóvenes. La relativa decadencia de Hollywood, coincidente con la simultánea eclosión de Las Vegas, queda “compensada” con el incipiente crecimiento de los clubes de jazz, los juke joints, los antros de música, los oscuros ambientes cool frecuentados por negros. Crecen los locales de striptease y las ambiguas salas de burlesque, las casas de juego y los clubes de naipes, muchos de ellos ilegales. Aparecen y prosperan entretenimientos novedosos que acaban lindando con lo criminal: colonias nudistas que se convertirán en focos de pornografía, peleas de gallos que acabarán en refriegas entre sus dueños. Se mantienen la prostitución y el comercio sexual. Se dispara el consumo de marihuana y, en consecuencia, los muchos delitos adyacentes. 

Con el correr de los años cincuenta se incrementa la criminalidad por el desmesurado crecimiento de unos suburbios -barrios enormes de hormigón entrecruzados por autopistas- que albergaban a millones de desplazados del sur del Estados Unidos, víctimas de la posguerra. La siniestra fama de Los Ángeles ha trascendido los límites de la ciudad real -esa que se muestra en las páginas del libro- y puebla ya -estilizada, convertida en ficción- los títulos cinematográficos y las novelas policiacas, ámbitos en los que se acuña y empieza a reconocerse el sello “L.A. Noir”. Pese a que, como señala Heinmann, a partir de la década de los sesenta casi todas las ciudades importantes de los Estados Unidos podrían competir con el récord criminal de L.A., las obras de James Ellroy o Walter Mosley, o películas como Chinatown y L.A. Confidential, entre infinidad de ejemplos, han recuperado la condición mítica -tristemente mítica- de una ciudad que ha sido considerada durante mucho tiempo la cuna del delito y del vicio, del pecado y el crimen. Todo ello está en este magnífico Dark City. The real Los Angeles noir, el espléndido reflejo, el trasunto “verdadero”, histórico, palpitante y real de esa legendaria ciudad que tantas veces hemos visto en el cine o leído en los relatos del género negro. 

Os dejo con un texto de Ciudades de cine, que refleja el ya referido juego entre las ciudades reales y las recreadas en la pantalla. Tras él, el tema principal, compuesto e interpretado por el saxofonista argentino Gato Barbieri, de una legendaria banda sonora de una película no menos mítica -y actualmente controvertida-, El último tango en París, de Bernardo Bertolucci, con un muy notorio protagonismo de otra ciudad también fascinante y de muy poética representación cinematográfica.


Nunca se llega inocente a una gran ciudad. Al pisarla por primera vez, resulta muy difícil evitar tener una extraña y difusa sensación de familiaridad, como si ya se hubiese estado ahí en el pasado. La literatura y las artes visuales han favorecido la elaboración de una representación mental, más o menos precisa, de estos espacios de convivencia. Indudablemente, el cine es uno de los principales responsables de este sentimiento de déjà vu. En su condición de medio de masas por excelencia de nuestro tiempo, ha contribuido más que ningún otro arte a prefigurar las imágenes que de ciertas ciudades se tienen, y a modelar un imaginario urbano colectivo. Con su poderosa capacidad de sugestión y su fuerte impresión de realidad, el cine posibilita al espectador disfrutar del don de la ubicuidad, desplazarse virtualmente por infinitud de lugares. Por esta razón no es extraño que, cuando llegamos a una nueva ciudad, exclamemos: «¡yo ya había estado aquí!». 

En las últimas décadas la ciudad se ha convertido en un preciado objeto de estudio. Desde diferentes perspectivas, la historiografía humanística ha tratado de desentrañar las claves y los misterios de estos espacios que se han erigido en los componentes vertebradores de las sociedades contemporáneas. El mundo rural, antaño eje de la vida del hombre, orbita ahora en torno a estos grandes núcleos de población. Mientras el campo agoniza, vampirizado, la ciudad vibrante y con gula vive, ama, muere, consume, deglute y evacua sus miserias. El proceso de urbanización ha sido tan espectacular en el último siglo que ha impuesto sus condiciones y su dinámica. Es hoy la ciudad el lugar donde acontece la cotidianidad y la vida colectiva: habitamos en ella y de una u otra manera somos la unidad más básica de su estructura, esa vibrante célula que interactúa con ella mientras la moldea cada día. El espacio urbano funciona como un tejido en el que, en ocasiones, realidad y ficción se funden. 

El cine ha acompañado a las ciudades en el avance imparable que han experimentado. Ha sido testigo, pero también cómplice, de su desarrollo. Con su naturaleza fragmentaria, con su ubicuidad espacio-temporal, ha ayudado a la construcción del imaginario de ciudad, generando modos singulares de vivirla, pensarla, soñarla e incluso sufrirla. Ha dado testimonio fiel del desarrollo de las localizaciones que contemplaba, impresionando los periodos de convulsión y de transformación urbanas a lo largo del siglo XX. Tan grande ha sido su influencia sobre los espectadores que, a través de sus imágenes, el público se ha familiarizado con espacios urbanos en los que no ha estado físicamente. Barrios, calles, avenidas, esquinas y monumentos de ciudades distantes se han convertido, gracias al poder difusor del cine, en rincones fácilmente identificables por todos, en «viejos conocidos». No hace falta haber estado allí para reconocer la delicada línea que describen los rascacielos iluminados de Nueva York sobre un cielo nocturno; cualquiera puede, cerrando los ojos, imaginar una plaza de San Marcos adormilada junto al Gran Canal de Venecia mientras cientos de palomas aletean alrededor de su campanile; y prácticamente todos hemos estado gracias al cine en unos bulevares de París que enmarcan la Torre Eiffel, con ese típico y tópico fondo sonoro dominado por un romántico acordeón (también existen los estereotipos musicales urbanos). 

Por supuesto, hay una enorme distancia entre la ciudad real y la proyectada por el cine. Al fin y al cabo, a través de un filme solo podemos alcanzar una visión fragmentada de los espacios urbanos donde se desarrollan sus historias. Visión parcial que es, además, producto de la mirada subjetiva de los cineastas, que reinterpretan y deciden no solo lo que muestran, sino también cómo y en qué orden hacerlo. De esta forma, la ciudad filmada se constituye en un elemento más de una ficción que se puede asumir como verdadera en el caso de no conocerla. Existen, por lo tanto, no una, sino al menos tres versiones distintas de la misma ciudad: la real que crece y se desarrolla gracias al esfuerzo de sus habitantes, la representada por los cineastas en sus obras y, por último, la percibida por el público como fusión de las anteriores, en la que ambas se complementan. 

Videoconferencia
Viajes, ciudades y escenarios de cine

miércoles, 26 de marzo de 2025


WALTER TEVIS. EL BUSCAVIDAS; EL COLOR DEL DINERO

Hola, buenas tardes. Todos los libros un libro continúa esta tarde, por tercera semana consecutiva, la serie dedicada a las siempre fecundas relaciones entre el cine y la literatura. Coincidiendo con esta época del año, tan abundante en celebraciones relacionadas con el séptimo arte -el 8 de febrero, Día mundial del cine, los Goya en la noche del 8 al 9, los Bafta británicos el 16 de ese mismo mes, los Cesar franceses, el 28, y, por fin, los Oscar el 3 de marzo, estamos haciendo girar nuestras emisiones sobre libros de extraordinario valor literario -obras maestras en algún caso- que han tenido un correlato también sobresaliente en la gran pantalla. Así, el 5 de marzo os hablé aquí de Dublineses, de James Joyce, y de la película de John Huston basada en el último de los relatos del libro, el espléndido Los muertos que da título también al filme. Hace siete días, en un programa desbordante por la cantidad de referencias presentadas, el doble protagonismo recaía en Joseph Conrad y uno de sus libros fundamentales, El corazón de las tinieblas, y en Apocalypse now la muy libre y deslumbrante adaptación de la novela que dirigió Francis Ford Coppola. Siguiendo esa misma pauta, hoy quiero proponeros dos muy buenos libros, cada uno de los cuales ha dado lugar a, si cabe, mejores películas. Además, el programa se completa con un tercer título, un texto enciclopédico y misceláneo, una suerte de ameno ensayo divulgativo, que dará pie, por sí mismo, a mi recomendación de un sinnúmero de referencias cinematográficas. 

El buscavidas y El color del dinero son las dos novelas de Walter Tevis llevadas al cine en películas homónimas dirigidas por Robert Rossen y Martin Scorsese respectivamente. En ambas destaca la sobresaliente participación de Paul Newman, de cuyo nacimiento se cumplieron cien años el pasado 29 de enero. Con ocasión del redondo aniversario, la editorial Notorious, de recurrente presencia en nuestro espacio, presentó, a caballo de 2024 y 2025, un formidable volumen de su colección El universo de…, dedicado, obviamente, al actor norteamericano. Paul Newman ya había aparecido en Todos los libros un libro en un par de ocasiones, a propósito de otros tantos libros que contaron con unas más que estimables versiones en celuloide. El primero de ellos, Ni un pelo de tonto, escrito por Richard Russo, fue objeto de una reseña en los días finales de julio de 2017 que solo apareció en el blog del programa por lo que, al no emitirse entonces por coincidir con los días vacacionales en Radio Universidad de Salamanca, quiero recuperarla ahora de modo breve. Además, en fechas más recientes, hace menos de un año, ya en este formato del espacio, comenté Hud el salvaje, una novela no demasiado conocida, aunque valiosa, de Larry McMurtry, cuyo correlato cinematográfico, Hud, dirigida por Martin Ritt, también protagonizó un espléndido Paul Newman, que se erige así en centro absoluto de la presente emisión. Sobre todas estas obras citadas y sobre su muy relevante figura artística quiero hoy dejar aquí mis comentarios. 

Empiezo, pues, por Ni un pelo de tonto. La editorial Navona publicó en octubre de 2016 Ni un pelo de tonto, que ya había visto la luz años atrás (el original es de 1993) en la editorial Anagrama, en una reedición que mantiene la traducción primera de Maribel de Juan. Dos meses después, la misma editorial presentó la “continuación” de ese libro, Tonto de remate, que en versión de Enrique de Hériz apareció por primera vez en nuestro mercado casi al tiempo de su publicación en Estados Unidos. Los dos libros forman parte de una trilogía, presentada bajo títulos parecidos -Nobody’s fool, Everybody’s fool y Somebody’s fool- de la que el tercer volumen no ha sido publicado en España, que yo sepa. Los dos libros que yo he leído nos permiten adentrarnos en el entrañable y divertido, en el melancólico y arrebatador, en el profundamente adictivo universo de Richard Russo, el estupendo escritor norteamericano. En 1994, Robert Benton, un director sin demasiado brillo, realizó una película sobre la primera de las tres novelas, con el protagonismo de un Paul Newman casi crepuscular pero espléndido bordando el papel del tierno Sully sobre el que gravitan los dos libros, y con la aparición en roles secundarios de Jessica Tandy, Melanie Griffith, Bruce Willis y Philip Seymour Hoffman, algunos de ellos ya desaparecidos. 

Ni un pelo de tonto nos sitúa a mediados de los ochenta en North Bath, un pueblo sin especial atractivo en el nordeste de Estados Unidos (la obra completa, con los tres libros, se conoce como North Bath Trilogy). Con un pasado reciente de relativo esplendor, a causa de un turismo que llega atraído por la existencia de unos manantiales de aguas minerales en su demarcación, el agotamiento de esas fuentes acabó también con las posibilidades de expansión del lugar, que ahora languidece, dejándose ir en su insignificancia, ajeno al paso del tiempo, al margen del progreso que pasa a escasos kilómetros por la autopista interestatal que une, desde el sur, a Nueva York con la cercana, por el norte, Canadá, una ruta que hace prosperar, por el contrario, a la vecina -y encarnizada rival- Schuyler Springs, beneficiada por los caprichosos designios de una naturaleza que hace emerger ahora en su circunscripción las benéficas aguas. 

En este escenario vulgar, la trama transcurre en una semana larga cercana a la nevada Navidad, y gira en torno a Donald Sullivan, Sully, un cascarrabias pero simpático sesentón que, divorciado, con un hijo al que apenas ha visto desde que lo abandonó, hace casi treinta años, junto a su madre, amante clandestino -en la medida que el secreto es posible en una comunidad tan pequeña y cerrada en sí misma- de una mujer casada, sin empleo y sin ingresos regulares, medio lisiado a causa de una caída que le destrozó la rodilla, rabiosamente independiente pero en el fondo solitario y perdido, deambula de una chapuza a otra, de una barra de bar a otra, de una timba a otra, de un lío a otro, en una serie de incidentes triviales y anodinos -como lo es la vida en la reducida ciudad-, casi todos muy divertidos, en los que aflora la ironía burlona, la nobleza, la integridad, el alto sentido de la amistad, pero también el desconcierto, la irresponsabilidad, la íntima tristeza de un personaje formidable al que resulta imposible no coger cariño. 

Tres son los aspectos por los que, a mi juicio, la lectura del libro es indispensable, aparte de por la extraordinaria maestría del autor, por la potencia de su narración, por su magnífico talento para los diálogos, por su ingenio y su acerado sentido del humor, por su sobresaliente capacidad para retratar la vida “verdadera”: la inmensa creación de Sully, una figura inolvidable, perfilada con hondura y verdad, con autenticidad, con verosimilitud, un pícaro ingenioso y burlón pero atractivo y humanísimo, con sus conflictos internos, con su pasado tortuoso y su futuro improbable (pese a que en la segunda novela pierde parte de su protagonismo y su presencia es más “lateral” aunque siempre primordial; y en la tercera ya ha fallecido); la soberbia galería de secundarios, hombres y mujeres del común, con sus frustraciones y sus esperanzas, con sus existencias mediocres, con sus ilusorios sueños que ellos mismos saben imposibles desde su encierro en aquel oscuro rincón del mundo; y, por último, la genial descripción -casi podría decir la fotografía- del villorrio, un microcosmos, representativo de tantos pueblos de Estados Unidos -y por extensión de esa enorme parte del país, la que no se concentra en las grandes urbes (la que hace unos meses mayoritariamente votó a Trump)-, que tanto hemos visto en el cine y que, en su “fauna” variopinta, y al margen de opciones políticas, tan bien reflejan las vidas humanas sin relieve (en realidad, la gran mayoría de nuestras vidas de gentes anónimas y sin importancia). 

Sully es, sin duda, en esa tipología tan común en la sociedad norteamericana, un perdedor. Marcado por una infancia difícil, con una relación conflictiva con un padre autoritario y bebedor que sometía a la familia -empezando por la esposa y siguiendo por los hijos- a abusos físicos y verbales, pronto abandona los estudios y una incipiente carrera deportiva y huye de su opresivo hogar para alistarse en las tropas americanas que combatirán a Hitler en la segunda guerra mundial. A su vuelta, los padres fallecidos mientras él luchaba en Europa, su vida va dando tumbos, sin propósito ni aparente destino. Pero su pasado no aflora en la novela más que de un modo indirecto, en las escasas rememoraciones a las que se entrega muy de vez en cuando. Su presente, ya con sesenta años, nos lo muestra viviendo modestamente en el alquilado piso superior de la casa de su antigua maestra, la señorita Beryl Peoples, que le acoge por el afecto que le profesa desde niño. Sully sobrevive trampeando con su desvencijada camioneta en pequeños trabajos que van surgiendo aquí y allá, casi siempre bajo la despótica autoridad de su jefe, el cínico pero afectuoso Carl Roebuck, arreglando una barandilla, cargando unos bloques de hormigón, levantando la tarima de una casa derruida, limpiando la nieve que se acumula en las puertas de los vecinos, sumido en un mar de deudas, acumulando multas impagadas, apostando, sin demasiada confianza, a la triple gemela semanal de las carreras de caballos, engañando -sin malicia- a unos y otros, encontrándose, furtivo, con su amante Ruth -veinte años de apagada y desesperanzada relación adúltera- en moteles escondidos, metiéndose en líos, pasando breves temporadas en la acogedora cárcel del pueblo por diversos incidentes en que -borracho o no- aflora su condición de antiguo camorrista, eligiendo siempre las alternativas menos recomendables, equivocándose -en el amor, en la paternidad, en el trabajo, en las opciones de vida-, fracasando en su existencia mediocre, envejeciendo sin darse cuenta, indiferente al correr del tiempo en sus rituales cotidianos, limitados, insignificantes, grises. Su vida era como el rodaje de una película de bajo presupuesto, se dice en un momento del libro que, sin embargo, nos lo presenta también como un tipo aún atractivo a su edad, consciente de su encanto, simpático, cariñoso y despegado, cachazudo y paciente, escéptico y cáustico, tozudo, olvidadizo e irresponsable. Sully, simplemente, ha desperdiciado su vida, tal y como le augurara su maestra. Su único consuelo -si llega a serlo-, su único atisbo de felicidad, se produce cuando cierra sus caóticas jornadas dando muestras de su humor mordaz en el Hattie’s, en The White Horse o en Jennie’s Pizza, los deplorables y grasientos lugares de encuentro de Bath, mientras bebe cervezas con su cohorte de amigos, a cual más patético. 

Y en su sombrío y conmovedor periplo por la vida, encerrado en las reducidas dimensiones del poblacho, acompañan a Sully una serie de personajes tan tristes y carentes de expectativas como él mismo, y como él adorables. El elenco es admirable, una enternecedora sucesión de fracasados, conmovedores en su incapacidad para encontrar la más mínima posibilidad de realización vital, todos retratados por la maestría de Richard Russo con hondura y verosimilitud. Y así, nos familiarizaremos -y llegaremos, en mayor o menor medida, a quererlos- con la jubilada señorita Peoples, la antigua maestra y actual casera de nuestro protagonista, que habla con su marido muerto y recibe consejos de una máscara africana, mientras mantiene con Sully una entrañable relación de afecto; el vividor Carl Roebuck, que pese a estar casado con la chica más guapa del condado, se acuesta con cuanta mujer se pone a tiro mientras arruina el negocio familiar para el que trabaja esporádicamente el bueno de Sully, con el que mantiene una ambigua pero cordial relación de rechazo y amistad; la citada Toby, la esposa de Carl, sufriente y soñadora, una joven inocente y atractiva de la que Sully está enamorado sin esperanza; Rub Squeers, de limitado intelecto, afable y bonachón, que depende emocionalmente -hasta la obsesión- de su amigo y compañero de tareas Sully; Wirf, el afable abogado de nuestro héroe, enfermo y cojo, un letrado que no gana un pleito desde hace años, capaz de apostar su pierna ortopédica en las inefables timbas de strip poker con su cliente y sus inefables amigotes; el irónico y punzante juez Barton Flatt; Ruth, la amante ocasional de Sullivan, desengañada en su existencia sin horizontes; Zack, su comprensivo y bondadoso marido; la exmujer de Sully, Vera, que ha olvidado -no del todo- a su caótico primer cónyuge con su nuevo esposo, Ralph, que ejerce de “padre” de Peter, el hijo biológico de nuestro protagonista, un profesor universitario que reaparecerá en la vida de su verdadero progenitor inopinadamente tras décadas de alejamiento; Cass, otra mujer frustrada, agostándose tras la barra del Hattie’s, saliendo en pos de su madre -la Hattie que da nombre al bar- cada vez que esta -perdida la razón- huye de casa adentrándose en la nieve en zapatillas y camisón; el agente Douglas Raymer, un deplorable policía, acomplejado e inseguro, cuyo estricto sentido del orden choca con la disparatada espontaneidad del inconsciente y testarudo Sully; el hijo de Beryl Peoples, Clive, un banquero de mediana edad, desdichado e inseguro, que ha depositado todas sus esperanzas vitales en la puesta marcha de un proyecto inversor -La última escapada- que revitalizará la pequeña ciudad; y tantos otros, todos caracteres muy logrados, muy creíbles, hasta reales podríamos decir, fácilmente reconocibles en su corriente vulgaridad. 

Todos ellos pululan -sin parar de hablar, soltando ocurrencias divertidísimas, en diálogos chispeantes, agudísimos, rezumando sorna y sentido del humor- arrastrando su ausencia de perspectivas vitales, su melancólico desencanto, hecho a medias de ironía y aceptación, de desengaño y frustración, por los reducidos escenarios del pueblo, un North Bath emblema, como he dicho, de todos los pueblos de Estados Unidos (y hasta diría de todos los pueblos del mundo), comunidades opresivas, cerradas, endogámicas, cortas de miras, llenas de secretos, de prejuicios, hervidero de rumores, de ambiente irrespirable aunque en el fondo acogedor y confortable, pues favorecen una existencia acomodaticia y sin demasiados problemas. Las gentes de North Bath son conformistas, conservadoras en el peor sentido de la palabra, mediocres, vulgares, simples pero complejos -valga el oxímoron- pero a la vez -quizá por ello- muy humanos, muy normales, muy auténticos, de ahí el extraordinario valor de la novela como notable y fiel reflejo de la realidad, esa realidad que aflora en su máxima expresión y podemos constatar en los momentos -innumerables en ambos libros- en que los vecinos se encuentran, se entristecen y bromean sentados en los taburetes de una barra de bar. 

La mayor parte de estos elementos están también en la película de 1994 en la que un impecable Paul Newman, al borde de los setenta años, y en quien Richard Russo pareciera que hubiese pensado mientras escribía la novela, hasta tal punto “es” Sully, vive bastantes de los episodios del libro que, no obstante, ha sido “depurado”, por obvias razones de concentración temporal, de algunos de sus elementos (ni rastro del conflictivo pasado familiar de Sully, ni de la figura del padre; desaparecida también Ruth y la relación adúltera con el protagonista, entre otras “omisiones” no tan llamativas; sí lo es, sorprendente, una especie de atisbo final feliz alternativo, en nada semejante al del libro). El filme es más que digno, provoca nuestra emoción y nos mantiene atados a la pantalla con una sonrisa agridulce. Contribuyen a ello, claro está, no solo la base literaria de la que procede, cuyo espíritu, en general, se conserva, sino también el muy bien elegido elenco, empezando por el espléndido Paul Newman, siguiendo por la añorada Jessica Tandy, y finalizando por el resto de secundarios -todos tan jóvenes, tres décadas atrás: Melanie Griffith en el papel de Toby Roebuck; Bruce Willis como Carl, su marido; el malogrado Philip Seymour Hoffman, en su episódica aparición como el policía Raymer; y otros actores menos conocidos -sus nombres, no sus caras, que seguro os sonarán si revisáis la película-, como Pruitt Taylor Vince, inmenso en el rol de Rub, o Philip Bosco encarnando al socarrón juez Flatt. Yo recuerdo haber visto la película en su estreno en salas y he vuelto a revisarla ahora y, aunque se le nota -sobre todo en aspectos estéticos y formales- el paso del tiempo (treinta años son una eternidad cuando se está reflejando la vida cotidiana, tan cambiante a estas alturas del siglo), sigue mereciendo la pena. 

Walter Tevis, de cuya muerte se cumplieron hace unos meses los cuarenta años, fue un escritor de San Francisco, profesor de Literatura inglesa y Escritura creativa en la Universidad, con una obra breve pero significativa y de importante repercusión, sobre todo porque cuatro de sus seis novelas han sido trasladadas al medio audiovisual con un extraordinario éxito de público y crítica. Las referidas El buscavidas, de 1959 y El color del dinero, de 1984, de las que me ocupo esta tarde, con la excusa (innecesaria, pues ambas son magníficas por sí mismas) de la presencia en ellas de Paul Newman; El hombre que cayó a la tierra, de 1963, una extraña obra de ciencia ficción (que junto con el billar -que hoy centrará nuestro espacio- eran, al parecer, las dos grandes pasiones del escritor), que en su adaptación cinematográfica, dirigida en 1976 por Nicholas Roeg, protagonizó un doblemente alienígena David Bowie; y la de mayor actualidad en estos últimos años, Gambito de dama, publicada en 1983 y convertida en serie en 2020. Las tres películas pueden verse en Filmin y la serie en Netflix. La obra de Tevis, de recepción algo caótica en nuestro país, con ediciones en distintos sellos (El buscavidas y El color del dinero en la extinta editorial Alamut, El hombre que cayó a la tierra y Gambito de dama en Alfaguara, entre otras), ha sido acogida recientemente en el seno de Impedimenta, que ha presentado las otras dos novelas de Tevis, Sinsonte y Las huellas del sol, ha recuperado en una nueva traducción de Juan Trejo la casi inencontrable El buscavidas, y promete publicar este año sus relatos cortos. 

El buscavidas es, pese a no tratarse de una obra maestra literaria, una novela espléndida. Alamut, una editorial que parece inactiva desde hace casi una década, la publicó en 2009, en una edición hoy descatalogada, traducida por Rafael Marín. La novela, que se desarrolla en el mundo del billar profesional, como su continuación, la referida El color del dinero, nos presenta a Eddie Felson, “Eddie el Rápido”, un joven (no parecía tener más de veinticinco años, leemos; aunque en El color del dinero, su “secuela” -llamémosla así, con no poca imprecisión-, que recupera a los mismos personajes veinte años después, se afirma que tiene cincuenta), atractivo y de presencia magnética (aspecto agradable, ojos brillantes, sonrisa extraordinaria) jugador de billar que viaja por diferentes ciudades desafiando a jugadores de alto nivel con el objetivo de hacerse un nombre en el particular universo del billar. Eddie domina el juego en sus muchas variantes y su indudable talento, casi instintivo, ante el tapete verde y sus marfileñas bolas, lo hacen mostrar una -en apariencia- gran seguridad en sí mismo que se traduce, las más de las veces, en arrogancia e imprudencia con un punto de fanfarronería. Eddie es, en la jerga billarística, un buscavidas, un estafador (The hustler es el título original de la novela), un timador que se gana la vida en los salones de juego engañando a aficionados de poca monta, a ingenuos aspirantes a convertirse en profesionales y a bocazas de toda laya que se creen figuras del billar. Acompañado por su mentor, Charlie, que oficia de gancho en los timos, Eddie viaja de ciudad en ciudad, desafiando a sus rivales, ante los que simula hábilmente torpeza e impericia, combinadas también con muestras de entusiasmo, decisión y una fuerza de voluntad a prueba de fracasos, apostando una y otra vez, con frecuentes pérdidas, hasta que sus contrincantes, picado el anzuelo, convencidos de encontrarse ante un pardillo inconsciente que, temerario, no duda en subir las apuestas, se enlazan una partida tras otra hasta acabar “desplumados” por quien acaba por revelarse un jugador excepcional. 

Sus dudosas prácticas, al ser conocidas ya en la California de donde procede, le obligan a dejar atrás su entorno y dirigirse a otras tierras a las que solo ha llegado su fama de gran jugador (Dicen que es el mejor. Dicen que tiene auténtico talento. Los tíos que lo han visto jugar dicen que es el mejor que hay). Viajará así a Chicago -el lector no ha pasado aún de las diez primeras páginas del libro- con la intención de enfrentarse a Minnesota Fats, un nombre mítico en el billar del país, que, escéptico (¿Y quién es, ese Eddie el Rápido? ¿Hace seis meses alguien había oído hablar de Eddie el Rápido?), esperará su llegada. 

La novela es relativamente breve -hecha, además, en su mayor parte, de diálogos-, poco más de doscientas páginas divididas en veintiún cortos capítulos, de los cuales uno de los primeros, portentoso, el más largo e intenso de todos, narra, en el episodio nuclear del libro, el interminable desafío, cuarenta horas de extenuante y agotadora, emocional y psicológicamente, partida, entre Eddie y el casi siempre impertérrito “Gordo de Minnesota”, que no solo es un formidable jugador, sino que posee una habilidad, una paciencia y un control emocional de los que Eddie, poseído por su audacia algo insolente y a menudo irresponsable, carece. 

Tevis no solo cuenta los acontecimientos “externos” de la vida de Eddie -sus innumerables partidas, los garitos que frecuenta, los personajes con los que se topa, la relación que entabla con Sarah, una joven a la que conoce una noche en la cafetería de la estación de autobuses de Chicago, sus complicados vínculos con su “representante” Charlie, al que abandonará, y Bert, que acabará por ser su algo sinuoso consejero-, en un ámbito que, por sí solo, ya merecería la lectura de la novela, sino que, además, en la dimensión más interesante del libro, nos traslada la complejidad del alma de Eddie, de su personalidad difícil y multifacética: un hombre decidido, poco escrupuloso, indisciplinado, atrevido, ambicioso, despreciativo, manipulador, de nula empatía y con una peligrosa tendencia a subestimar a sus rivales. Pero, a la vez, se nos muestra, en el fondo, vulnerable e inseguro, necesitado de reconocimiento y autoafirmación, con una suerte de inocencia algo infantil. Su fachada de independencia y confianza, de suficiencia y control, esconde un hombre necesitado de vínculos, de conexión emocional, de estabilidad. Ambos planos -externo e interno- discurren en paralelo y así, las disputas en las mesas de billar, los conflictos con Charlie y Bert, las vicisitudes de su trato con Sarah, se entrecruzan de continuo con las batallas con sus propios demonios interiores, de modo que su lucha por la grandeza en el billar, por el éxito, por alcanzar la cumbre en el juego, resulta ser, también, la manifestación de la tortuosa búsqueda de su propia identidad. 

Aparte de los aspectos mencionados, El buscavidas interesa por otras muchas razones: la espléndida recreación -fruto sin duda del conocimiento personal del autor- de los ambientes del juego, la atmósfera de las salas (El lugar era grande, más aún de lo que había imaginado. Era familiar, porque el olor y el aspecto de un salón de billar son iguales en todas partes; pero también era muy distinto. Victoriano, con grandes sillones de cuero, grandes lámparas de latón ornado, tres altos ventanales con tupidas cortinas, una sensación de espacio, de elegancia), las densas nubes de humo, el alcohol, las oscuras vestimentas de los parroquianos, la luz cegadora sobre el tapete, los espectadores concentrados y expectantes, los duelos intensos, la zozobra y la presión de los jugadores, las vicisitudes de las partidas, los pormenores de las distintas jugadas, las particularidades de los tacos, la tiza azulada, el sonido de las bolas, los billetes que cambian de manos; tal y como se refleja en el magnífico texto que dejo como acompañamiento final a esta reseña. 

Espléndida es, también, la caracterización de los personajes secundarios, singularmente Sarah Packard, una mujer marcada por su cojera, secuela de una polio infantil, por su vida solitaria, por su fuerte dependencia del alcohol, luchando -en un evidente paralelismo con Eddie, ambos necesitando restañar sus heridas emocionales- por encontrar su lugar en el mundo. La relación entre ambos, en apariencia desapegada y algo fría, meramente “utilitaria” por ambas partes, es intensa y turbulenta, y revela la necesidad mutua de afecto, reconocimiento y comprensión. La obcecación del joven con sus proyectos billarísticos, su preterición del sentimiento frente a la obsesiva voluntad de éxito, acentuarán la sensación de desvalimiento de los dos, revistiendo a la novela de una dimensión trágica, sombría y de una melancólica tristeza, en otro de los logros, a mi juicio mayores, de la novela. A través de los diálogos, casi exclusivamente, Tevis dibuja un retrato de Sarah, de sus cicatrices y su fracaso, de una singular profundidad psicológica. Sin esta hondura y también perfilados con pinceladas son notables las representaciones de Minnesota Fats o de Bert Gordon. 

Este estilo despojado del relato, construido, como digo, sobre los diálogos entre los personajes, con una prosa sencilla, un lenguaje claro y directo (en el que proliferan términos y expresiones específicas de billar (buchaca, bola tacadora, en sus versiones en español, que el traductor introduce con, imagino, pertinencia), la narración en tercera persona, el convincente realismo en el habla, en las descripciones (El whisky le había afectado más de lo que creía. Tropezó con una anciana cuando salía por la puerta, una mujer encogida y mal vestida que llevaba un ejemplar de Photoplay bajo el brazo. Ella lo miró con mala cara. Eddie frunció el ceño, la sorteó y salió por la puerta), el ritmo ágil, la soberbia graduación de la tensión en los lances del juego, en las apuestas, en las idas y vueltas, en las victorias y derrotas, de la peripecia de Eddie, contribuyen a reforzar la valía del libro y hacen de la lectura de la novela (que se lee, bien concentrado el lector, en un par de tardes) una experiencia sobresaliente. 

Y a ello contribuyen, por fin, los principales temas tratados que, pese a remitir a tópicos bien conocidos en la literatura y el cine, sobre todo los norteamericanos (el ambiente, la ética y la estética de las películas de boxeo o los western, con los que hay muchas concomitancias), resultan iluminadores en un relato que Tevis trufa de reflexiones y pensamientos de índole más o menos filosófica, puestos en boca de sus personajes: el juego, en sus dos frentes, deporte y apuesta, como metáfora de la vida; el viaje (no necesariamente físico, sino también moral o psicológico: de California a Chicago, del anonimato a la fama, de la derrota a la redención, de la juventud irreflexiva a la madurez desencantada aunque adulta) como leitmotiv y explicación última de la existencia; las lecciones de la vida; la importancia de ciertos momentos cruciales en los que todo se decide; la voluntad y la determinación -también la adicción y la huida y la autodestrucción (presentes también, de manera notoria, en Gambito de dama)-; la creatividad y el talento frente al esfuerzo y la superación; el éxito y el fracaso; la ascensión y la caída; el crecimiento personal y el sacrificio; la soledad y la necesidad de vínculos; la dificultad del amor; la independencia y el compromiso; el poder y la manipulación; la inocencia y la hipocresía. Una novela, en suma, más que apreciable que dio lugar a una película prodigiosa, una obra maestra del cine. 

La cinta, del mismo título que el libro, la dirigió en 1961 Robert Rossen con sus cuatro principales intérpretes en actuaciones sobresalientes: un espléndido Paul Newman con entonces treinta y cinco años; la no tan conocida pero excelente Piper Laurie; Jackie Gleason, que borda el papel de Minnesota Fats; y George C. Scott, en una de sus primeras apariciones en la gran pantalla con una deslumbrante interpretación en un rol, el de Bert Gordon, con bastante mayor presencia que en la novela. La película obtuvo nueve nominaciones a los Oscar correspondientes a ese año, entre ellos los de mejores película, director, actor y actriz principales, actor secundario, con doble mención para Gleason y Scott (que estaba en contra, por principio, de estos premios, siendo coherente con este planteamiento cuando por fin obtuvo, y rechazó, años después, el galardón por su participación en Patton), y guion adaptado, además de otros dos en categorías técnicas, dirección artística y fotografía en blanco y negro, que serían, a la postre, los únicos alcanzados. 

La película mantiene, en lo esencial, la base del libro de Tevis. Están, así, la trayectoria previa de Eddie Felson como buscavidas del billar, la llegada a la ciudad para enfrentarse a Minnesota Fats, su interminable y crucial partida con él, el encuentro con Sarah y el resto de las vicisitudes que recogía la novela. Rossen solo se desvía de esa trama argumental en un episodio intercalado -de peso sustancial- que afecta a Sarah y que no voy a desvelar. También, como he apuntado, el personaje de Bert Gordon, manteniendo los rasgos psicológicos, la actitud y las pautas de su relación con Eddie, se abre, sin embargo, a otra faceta, que tampoco quiero revelar, que acentúa el carácter frío, duro y hasta taimado y peligroso que en el libro solo se esbozaba. Por lo demás, se trata de una transcripción fiel, a mi juicio, de la letra -con la recreación de las partidas, el ambiente del billar e, incluso, algunos diálogos “calcados”- y el espíritu -el éxito y el fracaso, la irreprimible atracción del juego, el amor como refugio, la inocencia impulsiva y la razón ordenada, la caída y la redención, el dinero y la fama, la inspiración y el arte, la soledad y la adicción- de la novela. 

Son, sin embargo, más allá de ese entramado común, los elementos estrictamente cinematográficos de la película en donde ésta se eleva sobre la ya valiosa calidad del libro para alcanzar cotas memorables. Es el caso, por ejemplo, de la magnífica fotografía -merecidísimo el Oscar a Eugen Schüfftan-, de un blanco y negro excelso, el juego de sombras, de luz y oscuridad, que nos traslada a la opresiva penumbra de las salas de billar y que subraya la tensión en los rostros de los jugadores, la atención inquieta de los espectadores, la densa atmósfera, en fin, de aquellos entornos vinculados estéticamente, merced a los claroscuros de la fotografía, con el cine negro norteamericano de los años treinta y cuarenta. A ello contribuye también la dirección artística -premio, muy justo también, para Harry Horner y Gene Callahan en esta categoría fundamental en la que, sin embargo, no siempre reparamos-: la ambientación de los locales de juego, el mobiliario, las habitaciones de los hoteles baratos, el apartamento de Sarah… Soberbia es también la labor del director, que despunta en la planificación, los encuadres variados, los encadenados, los movimientos de cámara y los de los personajes, en una suerte de construcción “coreográfica” (los movimientos de Fats ante la mesa de billar parecen de ballet) del espacio y de sus ocupantes (a mí me ha recordado, en este último y enésimo visionado, a Doce hombres sin piedad, que había dirigido Sidney Lumet cuatro años antes). Espléndido el montaje, con planos superpuestos, la combinación de panorámicas y planos de detalle, la presentación -moviéndose entre la aceleración y la calma- de los lances del juego, las constantes elipsis, algunas de ellas inolvidables. En este sentido, es muy notable, también, el uso de los efectos de sonido, el entrechocar de las bolas, el roce de la tiza en los tacos, el “trac” de la tronera dando prueba -sin que la cámara lo muestre, solo a través del sonido- de la exitosa finalización de una jugada. Y en relación con la dimensión “auditiva” del filme, no quiero olvidarme de su banda sonora, un prodigio de espléndida música de jazz, creada por Kenyon Hopkins (compositor, igualmente, de la música de Doce hombres sin piedad), de la que os dejaré una intimista y melancólica pieza como cierre a esta reseña. 

De todo este virtuosismo técnico de la película hablan largo y tendido Antonio Muñoz Molina, Antonio Giménez-Rico y Juan Miguel Lamet en el legendario programa de José Luis Garci en Televisión española, ¡Qué grande es el cine!, que abrió hace treinta años -exactamente el 13 de febrero de 1995, precisamente con este El buscavidas que hoy comento- su inolvidable serie de cerca de cuatrocientas emisiones centradas en otros tantos títulos fundamentales de la historia del séptimo arte. No deberías perdéroslo; podéis encontrarlo en YouTube. 

El color del dinero no está, ni en su versión literaria (la española que yo he leído es de Alamut de 2010, en la traducción de Rafael Marín, como la de El buscavidas) ni en la cinematográfica, a la altura de su predecesora, siendo, sin embargo, una obra valiosa en sus dos manifestaciones. Tevis publicó la novela en el verano de 1984, apenas dos semanas antes de su fallecimiento en Nueva York el 9 de agosto a causa de un ataque cardíaco al que no le eran ajenos, probablemente, ni su alcoholismo ni su condición de fumador durante décadas. Ambas circunstancias influyeron, también, en su silencio durante casi dos décadas: dos novelas hasta 1963 (entre ellas El buscavidas, de, como ya he señalado, 1959) y otras cuatro a partir de 1980, con El color del dinero como cierre abrupto de su carrera (y de su vida). Esos veinte años de “parálisis” creativa personal tienen un indudable reflejo en el planteamiento de su novela casi póstuma y en las circunstancias en que se desenvolverá en ella su personaje. En efecto, estamos en 1983, en el comienzo de la era Reagan, con las consecuencias de la crisis económica muy presentes en Estados Unidos y, consecuentemente, en el libro. Eddie Felson tiene ahora cincuenta años. Su mundo de hace veinte ha desaparecido. Sarah ha quedado atrás, el retorcido Bert Gordon murió un década atrás, ya no queda nadie que sepa jugar al billar. Nadie salvo Minnesota Fats, ahora con sesenta y cinco años, que vive retirado en Florida. El libro comienza cuando Eddie localiza a su legendario contrincante para intentar una última apuesta que lo salve de su fracaso. Envejecido, con un matrimonio sin amor y fallido a sus espaldas, con una nada destacada trayectoria con escarceos en partidas de poca monta en lugares sin importancia, habiendo perdido el salón de billar que regentó durante ese tiempo y que acabó en liquidación para pagar la pensión alimenticia a su exmujer, Martha, harto de su rutina pequeñoburguesa, fracasado en trabajos de supervivencia (Pero ¿qué otra cosa le quedaba? Eran tiempos difíciles. El periódico que tenía sobre las rodillas decía que International Hervester había cerrado sus instalaciones en Fort Wayne. La gente hacía cola desde antes del amanecer para conseguir empleos en los que Eddie estaba seguro de que no aguantaría ni una semana. Operario de máquinas. Periodista. Fontanero. Y ni siquiera había terminado los estudios secundarios. Tenía trece mil dólares en el banco, y eso era todo. Tendría que terminar con esa vida sin objetivos, o acabaría descargando coles para al A&P), consciente de haber desaprovechado su talento (Había llevado una vida sin emociones durante veinte años, recordando de vez en cuando las partidas de billar que había jugado de joven), cansado de esa vida sin propósito (Mi vida está desmoronándose (…) Mi esposa se ha ido y mi salón de billar se ha ido. Mi juego no es ni la mitad de lo que era. Menos de la mitad), agobiado por el sinsentido de su existencia (Era una sensación a la que no se atrevía a dar nombre. Era pesar. Lo mejor de él había muerto, y estaba apesadumbrado por la pérdida), Felson intenta “revivir”, convenciendo a El Gordo de que juegue al billar de exhibición con él en una gira por el país -muy mal pagada- patrocinada por un programa de televisión. A regañadientes, Fats, que se conserva en forma, vuelve, pero la experiencia resulta frustrante. Casi dos tercios del libro se “consumen”, sin demasiado interés, en la descripción de esas partidas anodinas, entreveradas con el relato de las circunstancias de su relación con Arabella, una elegante mujer divorciada de un catedrático universitario. Los capítulos se suceden entre el patético deambular por los espectáculos televisivos, algún trabajo ocasional como vigilante de un salón recreativo, la convivencia con la mujer, plácida pese al ostensible desajuste de Eddie con el refinado ambiente universitario de ella (Sabía que a él no le correspondía estar allí ni por educación ni por clase social), y una delirante iniciativa “emprendedora” de la pareja, una galería de arte popular, de cuyos altibajos se nos da cuenta en decenas de páginas absolutamente prescindibles (en una suerte de pegote artificioso). 

Solo a la altura de la página ciento ochenta -de las trescientas del libro-, Eddie, que acepta por fin que el mundo de las apuestas clandestinas en los salones de billar que había frecuentado en el pasado ha desaparecido definitivamente, se decide a participar en un torneo “oficial” con sustanciosos premios, pese a la indignidad que ello supone en su recorrido de buscavidas (Era el primer torneo de billar en que Eddie participaba. En su juventud, los grandes jugadores por dinero —Wimpy Lassiter, Ed Taylor, Fats— no hubieran soñado jamás en presentarse de este modo a la luz pública). La novela se adentra así en su vertiente más interesante, la que conecta con el universo recreado en el libro anterior. El lector asiste, hipnotizado, a las partidas, y aunque la atmósfera es muy distinta (ya no estamos, como veinte años atrás, en los oscuros garitos que lindan peligrosamente con la delincuencia, repletos de individuos no menos dudosos, sino que las competiciones se celebran en modernos y lujosos hoteles; el juego decisivo en el monumental Caesar’s del lago Tahoe, con maestros de ceremonias en smoking que presentan las partidas, camareras en minifalda y jugadores que abordan las mesa de juego ataviados al efecto), el talento de Tevis transmite los lances del juego, la tensión, los desafíos, también las apuestas, la emoción y hasta el suspense derivado de la sucesión de eliminatorias, en un tratamiento del billar que, una vez más, colinda con planteamientos semejantes a los de la literatura y el cine con temática deportiva, singularmente la centrada en el boxeo, y los intensos duelos del western. Los rivales de Eddie son ahora muy jóvenes (llenos de cocaína y pastillas, que sustituyen al alcohol de su época), y en su arrogancia, en su chulería, en su irreverencia, también en su talento, se ve a sí mismo hace veinte años. La novela entra así en lo que, a mi juicio, es su dimensión esencial: el ansia del protagonista por resistir frente al empuje de quienes, por la mera fuerza de la naturaleza, por ley de vida, vienen a destronarlo, por luchar frente al paso del tiempo (se verá obligado a ponerse gafas para jugar, en un detalle revelador), por encontrar fuerzas para no convertirse ya -como durante todo el anodino tiempo anterior ha hecho- en un cadáver ambulante: Necesitaba algo que funcionase bien en su vida, aunque solamente fuera una mesa de billar en perfecto estado, con su nuevo tapete verde tenso y limpio, los cojines de goma bien instalados, la superficie nivelada. Al comenzar otra vez a jugar, al poner su habilidad y su coraje en acción, había despertado en su espíritu algo que no era fácil de apagar. Pese a ello, pese a esta supuesta nobleza de espíritu en la voluntariosa batalla de Eddie, hay para él un elemento de más entidad, que encierra otra de las claves -quizá la principal- del libro, que aflora en él de continuo, el dinero. Podía amar el juego del billar y los instrumentos, de este juego, la madera y el paño, la resina fenólica de las relucientes bolas, el acabado fálico de su taco, los colores y los sonidos del billar. Pero lo que amaba por encima de todo era el dinero

Martin Scorsese dirigió en 1986 la película basada en el libro. Más allá de su título, de desarrollarse en el mundo del billar, recogiendo su espíritu y su atmósfera, y de la participación de Paul Newman repitiendo en el rol de Eddie el Rápido, ni la trama ni los personajes tienen nada que ver con la película original. Con guion de Richard Price, la cinta cuenta con un reparto encabezado por un Paul Newman sesentón pero aún con un empaque y un atractivo considerables, un jovencísimo Tom Cruise, mostrando ya entonces sus tics actorales más artificiosos y característicos, Mary Elizabeth Mastrantonio, Helen Shaver, John Turturro y, en un papel episódico, un también muy joven Forest Whithaker; junto con el cameo de Iggy Pop y de algunas leyendas del billar norteamericano. La banda sonora, espléndida, como es habitual en las películas de Scorsese, corre a cargo de Robbie Robertson, el que fuera mítico líder de The Band y acompañante durante años de Bob Dylan (el director italoamericano filmó en 1976 el concierto The Last Waltz, con presencia de ambos músicos entre un largo elenco de primeras figuras de la historia de la música popular del último medio siglo; un clásico, un título clave, pionero, de los documentales del rock). En El color del dinero suenan canciones de Don Henley, Eric Clapton, Robert Palmer, Willie Dixon, Mark Knopfler, B.B. King, Warren Zevon y el propio Robbie Robertson con Gil Evans. 

La película continúa la historia de Eddie en El buscavidas, pero veinte años después. Felson todavía juega al billar, pero no por dinero ni con los jugadores peligrosos y de alto riesgo que lo expulsaron del juego. Ahora es un vendedor de licores, un vendedor exitoso, a juzgar por el gran Cadillac blanco con el que se mueve. Una noche, mientras charla en la barra de su local con Janelle -trasunto desvaído de la Arabelle del libro-, una camarera que parece ser su amante de toda la vida, observa a un chico jugando al billar, un chaval, un niñato excéntrico, indisciplinado, impulsivo, arrogante, presuntuoso, altanero, aunque brillante jugador que, entre poses excesivas, movimientos extravagantes de cara a la galería y provocaciones a sus rivales, destroza con una suficiencia pasmosa a cuantos se le enfrentan en la mesa de juego. El chico, Vincent Lauria, está acompañado de su novia, Carmen, unos años mayor que él y más curtida y con mucha más experiencia que su ingenuo “partenaire”. Eddie ve en Vince a su álter ego y, sobre todo, ve las posibilidades de moderar sus excesos y explotar su talento en una carrera que puede hacerles ganar mucho dinero. Convertido en su tutor, los tres recorren diferentes ciudades norteamericanas jugando y apostando, engañando a incautos con las sabias enseñanzas de viejo “buscavidas” de Eddie, y derrotando abiertamente, sin añagazas, a muy buenos jugadores. Por entre las partidas, la historia presenta los particulares vínculos que se crean entre los personajes: la cálida y apacible relación entre Eddie y Janelle, los enfrentamientos de Vince y Eddie, la ambivalencia del trato entre la pareja joven -el impetuoso amor romántico y la tensión entre la inocencia del chico y el cinismo frío de Carmen-, el desafío implícito entre ésta y Eddie. Estos diferentes hilos acaban por confluir en la competición final -esta vez en Atlantic City- en la que se resuelven el torneo de billar y -aunque no del todo- los conflictos entre todos ellos. 

El nombre de Scorsese garantiza normalmente un “producto” cinematográfico de calidad, con una cinematografía repleta de obras maestras como Taxi Driver, Toro salvaje, Goodfellas, La edad de la inocencia o Casino, entre otras muchas. Sin embargo, El color del dinero no cumple, a mi juicio actual -yo vi la película en su estreno en España, en 1987, y me entusiasmó-, con las expectativas que el prestigio del director puede hacer esperar. Hay, como no podía ser de otra manera, más de una manifestación del talento del maestro, rozando el virtuosismo: la genialidad de los movimientos de cámara, el ágil montaje, la superposición de imágenes, los primeros planos de los rostros -sobre todo el de Eddie, de un magnetismo irresistible-, la brillante realización de las escenas de las partidas, las jugadas, el entrechocar de las bolas sobre el tapete verde, las intrigas y manipulaciones en las apuestas. Pero el tratamiento del “tema” roza lo convencional, un deslizarse, sin demasiada originalidad por los tópicos trillados del género del deporte en el cine. El viejo profesional deslumbrado por el talento del presuntuoso e insolente joven; el chico que quiere destronar a su maestro; el hombre mayor que ve en la súbita y provocadora irrupción del aprendiz tanto la posibilidad de reverdecer viejos éxitos como la amenaza latente de su propio declive, de su insignificancia ante la fuerza de las nuevas generaciones que le envían, inequívoco, el mensaje de su obsolescencia. Una película apreciable, sin embargo, que se ve y se disfruta con interés. 

Y ya sin tiempo, sobrepasados con creces los límites de esta reseña, dejo un muy breve apunte sobre mi última propuesta de esta tarde. Paul Newman que ganó con El color del dinero su único Oscar “competido” (obtuvo otro honorífico y un premio humanitario) tuvo una apreciada y exitosa carrera como actor (con, por seguir con los Oscar, once nominaciones a los galardones hollywoodienses, entre ellos los correspondientes a sus interpretaciones en las cuatro películas que he comentado esta tarde, Hud, Ni un pelo de tonto y las dos basadas en las novelas de Tevis), con sobresalientes participaciones en títulos inolvidables del séptimo arte. De su excepcional carrera artística se ocupa por extenso un libro formidable del que ya no puedo sino citar su referencia. En su colección El universo de…, de la que he hablado aquí en numerosas ocasiones a partir de muchos de sus indispensables volúmenes, la editorial Notorious presentó hace apenas tres meses, coincidiendo con el centenario del actor, su monografía sobre Newman, una obra miscelánea -como lo son todas las de esa misma serie- en la que una veintena de periodistas, críticos y expertos cinematográficos (Carles M. Agenjo, Juan Luis Álvarez, David Felipe Arranz, Gregorio Belinchón, Iván Cerdán Bermúdez, Marco Da Costa, Carlos Díaz Maroto, Jose Fernández, Espido Freire, Gonzalo González Laiz, Jaime Iglesias, Juan Ramón López, Luis López Varona, José Madrid, Ael Mallor Plou, Eduardo J. Manola, Carlos Marañón, Alicia Mariño, Alejandro Melero Salvador, Diego Moldes, Ernesto Pérez Morán, Xavi J. Prunera, Mary Carmen Rodríguez, Adrián Sánchez, José Luis Sánchez Noriega, Julio Vallejo, Joaquín Vallet, y Fran Ventura) analizan, en más de trescientas páginas, cuanto aspecto resulta relevante para conocer la trayectoria actoral del mito. 

El libro está dividido en dos grandes secciones. En la primera se recogen breves reseñas sobre sesenta de sus películas, incluyendo algunas de las seis en las que se desempeñó como director. En la segunda, una suerte de completísima enciclopedia de unas cuarenta y cinco entradas, se examinan diversos temas definitorios de su cinematografía y se repasan los vínculos con distintos actores, actrices y directores de presencia significativa en su carrera. Con la acostumbrada brillantez formal y el abundantísimo despliegue gráfico típicos de la editorial, El universo de Paul Newman es una joya de consulta imprescindible para cualquiera interesado en conocer más al personaje y sirve, sobre todo, como una muy documentada guía para adentrarse en el sugestivo repaso de su filmografía. 

Con su acelerada mención cierro mi múltiple propuesta de esta semana, no sin antes ofreceros un significativo fragmento de El buscavidas, que recrea la atmósfera de los salones de billar, y un tema extraído de la banda sonora de la película homónima. Sarah’s Theme, compuesta por Kenyon Hopkins, es una delicada pieza jazzística que evoca el personaje de Sarah en la cinta. 


Un salón de billar por la mañana es un lugar extraño. Tiene etapas; una metamorfosis diaria, la muda de pieles diversas. Ahora, a las nueve de la mañana, podría haber sido una gran iglesia, silenciosa, con el sol entrando por las vidrieras, recogida en sí misma, la caoba maciza y atemporal de las grandes mesas, los tapetes verdes discretamente ocultos por cobertores de hule gris. Las recias escupideras de latón se alineaban a lo largo de ambas paredes entre las altas sillas con asientos de cuero honrado y duradero, pulidas para recuperar su antiguo brillo, y por encima de todo, el alto techo abovedado con sus cuatro grandes lámparas y su claraboya de muchos paneles, pues esto era la planta superior de un edificio antiguo y venerable que, cuadrado y feo, alzaba sus insignificantes ocho plantas en el centro de Chicago. La enorme sala, con las sillas de respaldo alto de los espectadores agrupadas reverentemente alrededor de cada una de las veintidós mesas, podría haber sido un santuario, una catedral desvencijada. 

Pero más tarde, cuando llegaban los encargados de las mesas y el cajero, cuando se conectaban los ventiladores del techo y cuando Gordon, el encargado, ponía música en su radio, entonces la sala adoptaba la cualidad que es característica de la vida diaria de esos lugares que están verdaderamente vivos de noche; la cualidad que tienen a media mañana los clubes nocturnos, o los bares, y los salones de billar de todo el mundo: la gran sala casi vacía donde resonaba el roce de unos pocos pies, el ocasional tintineo del cristal o del metal, el sonido de las escobas, de las mopas, de muebles al ser movidos, y la música casi irreal que suena en las radios. Y, sobre todo, la sensación de que el lugar no estaba todavía vivo, pero se hallaba ya en los comienzos de la resurrección vespertina. 

Y luego, por la tarde, cuando empezaban a llegar en serio los jugadores, y empezaba el humo del tabaco y los sonidos de las bolas duras y brillantes golpeando entre sí y el chirrido de la tiza contra las duras flechas de cuero de los tacos, entonces comenzaba la fase final de la metamorfosis que ascendía hasta el máximo cuando, ya bien entrada la noche, los jugadores casuales y los borrachos se marchaban, dejando sólo a los concentrados y los furtivos, que observaban y apostaban, mientras otros (un grupo pequeño y diverso de hombres, vestidos de oscuro o de colores vivos, que se conocían todos pero rara vez hablaban) jugaban partidas silenciosas de brillante e intenso billar en las mesas del fondo de la sala. En esos momentos, este salón, el Bennington, cobraba vida de una manera clara.

Videoconferencia
Walter Tevis. El buscavidas; El color del dinero